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Pasados

Por Harry Castel - 31 de Octubre, 2006, 17:50, Categoría: Harry Castel

Pasados

Las imágenes del presente construidas sobre el cadáver del pasado: ¿reconstrucción arqueológica o necrofilia?... Tengo esta imagen recurrente sobre ser una vieja estación de trenes, esperando pasajeros que no llegan, despidiéndome siempre.

¿Cómo transitan las personas por nuestras vidas? ¿porqué? ¿acaso también nosotros transitamos por otras estaciones? ¿tiene los demás el pecho lleno con pañuelos de adioses?

Los pasados: los reales y los probables, los de la vigilia y los de los sueños... todos los pasados son peldaños de madera que rechinan mientras nuestros pasos nos llevan a un futuro que siempre creemos mejor, aunque no tengamos ni idea de lo que será... el deseo de cambio:¿traición y olvido?

Todos los cambios son violencia ejercida sobre nuestra cotidiana monotonía, la respuesta violenta ante la inacción: ¿muerte?

Escribo, escribo, escribo....

 

9:00 a.m.

Paro mis pasos ante el altar burócrata de mi escritorio,

Allí está, pasivo devorador de asaltos,

Tragador de musas desnudas del pié izquierdo,

Sala de partos de la desesperanza;

Mi escritorio me recibe con la cotidiana calidez de una mazmorra,

Me entierra las uñas en la garganta

Para sacarme todas las canciones que quise cantar alguna vez,

Amo a mi escritorio con la misma obsesión

Con la que se ama a un amante de mala fe,

A un mal trago, a una pistola en la sien;

Amo a mi escritorio porque me oculta del mundo

Y de la luz del día y de los coches

Y de los malos recuerdos.

Aquí, dentro del mundo real se está menos solo

Que allá afuera en el mundo real,

Aquí el tiempo solo importa en función

De la efectividad y la eficacia y el orden y la asistencia,

Y el hacer una leve inclinación ceremoniosa

ante el supervisorgerentejefedesecciónloadoseas

que atraviesa la oficina con una sonrisa beata

y la serenidad de un cheque de quincena.

Amo mi escritorio

Pequeño altar burócrata

                Tecnócrata

                Todócrata

                Hipócrita

Sadócrata

Que me ofrece la lucidez, la seguridad, la soledad, el comfort, el refugio

De una silla reclinable y giratoria

Para darle la vuelta a este mundo lentamente, en 3 minutos y medio.

 

 

10:00 a.m.

La taza de café es el universo oscuro que se traga las mañanas

y condensa el humo de los días rotos

arremolinándolos en el fondo de la nariz,

es un pozo profundo de memorias infantiles,

canciones de domingo y pequeñas herejías

que siempre serán perdonadas por una mamá de resignada sonrisa

antes que por Dios.

Beso con mi lengua un líquido oscuro y cálido

que nunca se lleva mis penas,

que siempre exige nicotina

y que acaba por darme asco,

miento diciéndome que esta es la última taza:

que el corazón, que el estómago, que la cabeza…

Y aquí estoy como en un deja vú crónico

con la taza de café en las manos,

repitiendo esta inútil ceremonia

para acercarme al mundo de los vivos.

 

11:00 a.m.

Hay un nudo de impaciencia que me asalta

como si el reloj se hubiera detenido

justo sobre la boca del estómago,

exactamente a la orilla del vértigo,

allí donde nacen las desesperaciones.

Hay un temblor que recorre

la raíz del cabello y los ojos

y se para a respirar en el entrecejo

mientras me pongo a contar minutos

memorandos tacones reportes pasos.

Esta manía de ver pasar el tiempo…

Hoy es martes

y supongo que eso justifica la angustia

con la que corren la agujas del reloj,

guardianes largos e inmóviles

que custodian mi hobbie de lanzar volutas de humo al vacío

y esperar por un milagro

que encienda una chispa en el fondo de los ojos…

Hasta que mi brazo levanta una copa imaginaria

para brindar con un cuerpo inexistente.

 

 

12:00 m.

Algo falla…

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