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Almas

Por Harry Castel - 8 de Septiembre, 2006, 18:40, Categoría: Harry Castel

Almas

 

Hay  almas   que   suenan

como   la  quinta  cuerda  de  una  guitarra

cuando  las  tañe  la  garra  de  la  soledad

y  dejan   su   sonido   vibrando

dentro  de  los   tímpanos  del   silencio.

Estas   almas   huelen   a vacío,

a   estante   de   viejos   libros,

a   bolitas   de   naftalina,

a   cantos   de   Viernes   Santo,

a   manos   de   solterona

hurgando   en   las   diez   de   la noche.

Son   estas   almas   las   que  viajan

con   su   cortejo   de  lamentos

y   amarillentas   fotos   en   blanco   y  negro,

las   que   usan   antiparras

y   leen   salmodias   apoyando   el   índice

en   los   renglones   muertos,

las   que   bailan   en   corros   de   brujas

imaginando   equinoccios   que   no   llegan

las   que   alisan   las   arrugas   de   sus   deseos

y   no   tienen   saliva

para   humedecer   otros   labios.

Estas   almas   se   acurrucan

en   las   esquinas   de   la   noche   a   mendigar   besos

y   cambian   su   paz   por   dedos

que   les   rasguen   el   velo   de   la   madrugada.

Estas    almas   se   lanzan   al   vacío

desde   el   piso   número   siete,

se   emborrachan   solas   en   las   barras   con   penumbra,

pagan   putas   para   que   lloren   abrazadas   a   sus   rodillas,

hacen   collares   de   margaritas   con   sus   venas,

predican   mundos   mejores,

chillan    fingiendo    orgasmos,

escriben   libros   que   se   leen   diez   años   después,

cuentan   las   píldoras   antes   de   envenenarse,

cantan ante   fans   enloquecidos,

multiplican   panes   y   peces,

queman   sus   autoretratos,

juran   amor   a   amantes   imaginarios

y   traicionan   con   su   cuerpo

a   todos   los   cuerpos   que   acampan  en  su   cama.

Cuando   llega  la   hora  de  matar

estas   almas   dan   media   vuelta   y   regresan   a   casa

con   la   esperanza   de   recibir   una   bala   por   la   espalda

que   les   pruebe   la  utopía   de   la   inmortalidad.

   que   conservas   sin   sombras   las   pupilas

y   regresas  a  casa   donde   aguarda  la  mesa

y   el   caritativo   beso   de  las   buenas  noches,

ten   cuidado   con   estas   almas

no   dejes   que   perturben   tu   buena  conciencia,

tus   cuentas   pagadas  a  término,

los   compromisos   en   tu   calendario;

cámbiate   de   acera   si   las   encuentras

guárdate,  cúbrete,  desvía la mirada

que   su   contacto   impuro  no   te   saque

del   redil   de   la   sonrisa

que   no   contamine   tu   seguridad   su   ponzoña

que   no   te   deslumbre   su   corona   de   espinas,

no   seas   insensato

nada   es   comparable   a   la   seguridad.

Y   si   alguna   vez   sus   cantos   perturban   tu   alma

mira   fervorosamente   el   televisor,

vete   en   peregrinación   al   centro   comercial

flagélate   con   horas   extras

paga   en   abonos  al   diez   por ciento  tu  puesto  en  el  paraíso

apoya   sin  dudar  las   guerras  civilizadas

sálvate,   sálvate,   se   buen   niño

y   obtendrás   un   sillón

desde   donde   ver   pasar   el   mundo

mientras   aguardas   la   inexorable   llegada

de   la   cantante   calva

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

5:00 a.m.

 

La   soledad   es   un   espejismo,

una   amplia   brecha   por   donde   pasa   el   olvido,

una   gran   habitación   de   silencio,

el   libro   de   estampas  del   recuerdo.

La   soledad   te   envuelve   con   su   abrazo   tibio,

te   regala   tu   propia   compañía,

te   enseña   la   sospecha   de   la  muerte

y  el   bálsamo   de   la   lejanía.

Es   buena   la   soledad  cuando   estás  con  nadie,

cuando   te   acompañan   ramas  y  viento,

cuando  se  fue   demasiado  lejos  de  la  manada,

cuando   aún   se  recuerda   el  camino   a  casa.

Ahora  la  habitación   está   llena  de  ecos  y  pasos

y canciones  cansadas  y  besos  con  sueño,

de   enormes  trozos  de  vidrio  roto

donde  camina  de  puntillas  la  soledad.

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